365 Días, por una noche.

Fui el vaso, la cama el hielo y tú el whisky. Diste el calor al invierno más cálido según los telediarios. Pasó el tiempo y no me di cuenta que el reloj llevaba tanto tiempo cronometrando. Jugamos con fuego dentro de las gasolineras. Nada nos paró y cuando estuvimos en medio de la nada, nos dio por reír. Todas las noches tienen aquella luna. La luna que nos miró en aquella borrachera, entre miradas temblorosas y caricias tímidas. No nos arrepentimos de nada, porque ahora tenemos todo.

Despedidas y bienvenidas.

Hace cosa de unos meses creé un blog con una especie de álter ego, de un personaje vinculado a los bajos fondos que buscaba su lugar entre tanta gente. Era divertido pensar como lo haría y dejar entradas en el blog casi como si fuera su diario.
Esto huele a despedida, pero no lo es. Es cierto que voy a dejar un poco de lado este blog, porque voy a abrir otro, que tiene que ver más con lo 'mío': la comedia.
Así que antes de despedirme y dar la bienvenida al nuevo proyecto quiero dar las gracias a los verdaderos escritores con los que me he topado en este blog y me han sorprendido como El Hombre de Alabama, también Una más, Su, Asolada, Mariette y los comentarios de Sh6y que ayudaban a continuar.

Bueno, aquí os dejo mi nuevo proyecto:

http://noesguapoperoessimpatico.blogspot.com/

Os espero allí.

Recordar.

Despierto con la almohada empapada, las sábanas se han hecho un fuerte en mis pies y mi piel parece la orilla de un río. Todo porque me paso las noches intentando recordar las palabras apropiadas.
Como si el flautista de Hamelin se despertase una mañana de resaca y al coger la flauta no recordase la canción que hacía que las ratas estuvieran a su lado. Por más que empezara la melodía no recordase como seguía y se quedara viendo como las ratas se alejan de su lado. Esa es la sensación que tengo por las mañanas.
Intento recordar las palabras que hicieron que durante unos segundos te quedaras a mi lado.
A veces pienso en subir a la azotea y chillar todas las palabras conocidas por el hombre. Pero me da miedo hacerlo, por si las acabo diciendo todas sin resultado. Porque entonces no me quedará nada a lo que aferrarme.
¿Entonces? Entonces sigo mintiéndome.

Hijos del vicio.

''El líquido golpeó contra el cristal haciendo bailar dos cubitos de hielo que a su vez creaban una melodía sólo percibida por algunos.
-Deje la botella. – Dijo una quebrada voz al camarero mientras le cogía el velludo brazo. Bebió todo el líquido de un trago pensando en llenarlo de nuevo, como si de ello dependiera el objetivo de aquella noche.
-¿Cuántos llevas ya? – Sonó una voz a su lado. No dignó a girarse. Demasiado ocupado en llenar su vaso. -Amigo, ¿Cuántos llevas esta noche?
Volvió a intentar encontrar una respuesta. Tras volver a beberse aquel ardiente líquido de un trago se giró para ver el aspecto del dueño de aquella voz.
-¿Cuántos llevo? ¿Acaso hay un número que le quite la curiosidad? 
Pasó su mano por la cara y se quitó el flequillo de la frente. Empezaba a pesar todo, estaba claro que había llegado a su punto idóneo.
-Esa respuesta aunque no lo crea, es la que buscaba.''

Globos en la fiesta.

Estoy bebiendo una fanta mezclada con coca-cola. Ya nadie baila cuando suena la música, también es cierto que ya nadie queda en la fiesta. Rodeado de globos, sentado en una silla de madera en medio del salón. Estoy sólo, mirando dos vasos en el suelo que han dejado un charco de cerveza. Estallo los globos con mi cigarro. Cuando intenté hablar con la gente acabé haciendo un monólogo, pero sin público. Tan triste como un payaso, rodeado de niños muertos. Ya nadie baila cuando suena la música y no me queda nada más que beber.

El búnker.

En la habitación toda la física aprendida sobre el tiempo, aquí no vale. Miras el reloj a las 8:00, lo vuelves a mirar para comprobar la hora y ya son las 19:00. Como en un búnker en tiempo de bombas no sabemos nada del exterior. A veces ponemos la televisión, pero su sonido muere por nuestros gemidos. La misma suerte sufren las películas y las series. Parece que aquí tu olor y tacto son el alfa y el omega. Te levantas de mi cama y te abrazo la cintura. No temo parecer ese niño que hace tiempo desapareció, porque aquí todo vale y cuando salimos todo se queda dentro.

¿Qué estás viendo?

- Su novia no le dejaba ver porno. Decía que era grotesco e impersonal.
- Por eso mismo lo veo yo.

Profesiones antiguas.

Allí estaba, sentado frente a un hombre de aspecto maduro tirando a muerto y un tío que no paraba de hablar. A uno le mataría y al otro, en fin parecía que el tiempo haría su trabajo pronto.
No les hacía mucho caso. No sabía muy bien cómo  había llegado a aquel local, pero sin duda tenía la esencia y aspecto del local donde vas a tener una cita con la muerte.
Había una mujer en la barra, sin darme cuenta llegaba demasiado tiempo mirándola y no sabía cuanto ya sin ningún tipo de disimulo. Siempre que se acercaba un hombre se abalanzaba a su oído y cuando éste pasaba de sus encantos ella lanzaba a bailar su brazo junto a unos cánticos endiablados. Su aspecto era desarreglado y ligera de ropa. Pero a esas horas quién no estaba desarreglado y en esta época quién no iba ligera. 'Espera... es una...'.
- Una puta, sí chaval. Una puta. Tendré que avisar a Diego. No creo que quiera una puta ejerciendo en su local.
Vaya, no sé de que hablaban, pero el hombre que luchaba contra el tiempo empezaba a caerme bien.
- La prostitución es la profesión más vieja del mundo.
Joder, odiaba ese comentario. Era lo que le faltaba a ese tipo, además de no parar de hablar cuando lo escuchabas deseabas no haberlo hecho. Sin duda rompía el silencio a machetazos.
- ¿La profesión más vieja? Sin duda. Cuando los cazadores volvían de su empresa pensaban: 'Menudo día entre bestias y fracasos, ¡vamonos de putas!'. Cuando se hicieron las primeras cosechas los hombres pensaban: '¡Menudos tomates! ¡Vámonos de putas!'. Cuando el hombre inventó la rueda dijo: '¡Se parece a como le dejé el culo a la puta de anoche!'. Cuando...
- Vale. Captado.
Este hombre definitivamente me caía bien, muy bien. Por fin le hizo callar. Ahora sólo faltaba saber que hacía allí.

Está pasando.

27 de Mayo de 2011

Fuerza vs manos levantadas. Agresión vs pancartas. Gritos vs calma...

Esta mañana estaba en el bar cuando esto pasaba por mi cabeza mientras veia unas imágenes de la llamada Revolución.

Hace tiempo que la política dejó de interesarme (alguien pensará que esto no es política, pero en la sociedad que nos ha tocado: todoespolítica). Supongo que era como esas tías mal-folladas que tras 7 polvos con putos asesinos del sexo dicen: 'no todo es sexo.' Sin duda mal-folladas. Bueno eso, que tras tantos fracasos políticos ésta ha dejado de interesarme.

Cada año depositaba mi confianza en una cara distinta y ésta acababa siendo uno más. Gritaba: 'No al poder' y cuanto más cerca del poder su grito era: 'Sí al poder' un pequeño cambio sin duda. Está claro que para cambiar la política tienes que entrar en ella. No puedes esperar que te operen en una ferretería. 

Pero también creo que si no pienso en ellos, ellos no pensarán en mí. (Aunque puede que eso ya esté pasando).

Metacinando.

Alguien partió la pieza de carne en dos. De esas partes se dividieron en casi miles. Los cocineros usaron distintas recetas dejando casi irreconocibles sus orígenes.
Gracias a los cocineros la gente ha olvidado que todo parte de la misma pieza de carne.

No más metáforas.

Secuencia 86400 segundos.

Gracias por la ayuda de Marye

Aforo limitado.

Aquella noche mi corazón debía ser de madera porque ardía al ritmo de tu contoneo. Se te veía una chica cara y sabía que todos los billetes del monopoly de mi bolsillo no iban a valer. Tú no ibas a caer en mi farol. Podía intuir el amargo blues de tu labios. Me atrajo el jazz de tu cintura, pero sin duda me conquistó la envidia que tenían mis sordos pies al rock&roll de los tuyos. Te sonreí y me guiñaste. Para mí fue un flyer a tus labios. Pensé que sería una invitación para toda la noche, pero para cuando me atreví ya había alguien bailando en tu sala. Aforo limitado.

Sopa de marisco.

Ayer estaba en la azotea haciendo tiempo antes de salir. Bajé por la escaleras, lo digo como si tuviera otra opción. Al entrar a la escalera me rozó un olor, era lejano, procedía de mi mismo edificio, pero lejano como de unos cuantos pisos más abajo. Fue en ese momento cuando pensé en llamarte, no entendía el porqué.
En el cuarto piso relacioné el olor con algo familiar, no algo cotidiano. Algo que me rodea casualmente, pero impregna mi mente y cuesta de sacar durante días. Pero aún no sabía que era.
En el tercero piso el olor consiguió excitarme, no de un modo que acabara bajando el resto de pisos con los pantalones bajados. Pero es verdad que los pelos de mi brazo parecían que sabían algo. Mis sentidos se agudizaron como si supieran que eso ya había pasado antes o quizá por la curiosidad que me estaba levantando.
Quería llamarte, pero aún no sabía el motivo, ese olor me recordaba a ti.
En el segundo piso el olor se hizo más definible, era como huele la playa nada más bajar del coche. Cuando todo es confuso y el salitre no lo baña todo. Casi un olor femenino.
Hemos ido a veces a la playa juntos, pero no te relaciono con ella nunca.
En el primer piso se resolvió el misterio. De allí procedía el olor, era el núcleo de mi excitación y mi recuerdo. La señora Iranzo estaba cocinando su famosa sopa de marisco.
Elegí no llamarte, porque no sabía darle un toque romántico a la historia de porqué me acordé de ti.

Hora libre.

Chicas maquilladas en el gimnasio; No fue buena idea llevar el bate de béisbol a todas partes.
Chicas maquilladas en la biblioteca de la universidad; No fue buena idea llevar el bate de béisbol a todas partes.
Chicas maquilladas en mi entierro; No fue buena idea regalar un bate de béisbol a cada una de ellas por su cumpleaños.

Frente al espejo.

Almohada empapada, gotas de sangre en la sábana, garganta seca... Era tan fácil como vender y no consumir.
No pintaba nada en aquella fiesta, nada. Entre trapecistas enanos y gatos encerrados en viejas pantallas de televisión. El local parecía diseñado por alguien que se había tomado una pastilla de vodka ayudado por un vaso de ácidos.
Una vez pasé del seguridad...
-Te esperan en la sala VIP.
... noté que todos me miraban. En cualquier otro sitio yo sería la persona corriente y ellos los extraños. Pero allí no. Se notaba a lo que iba, pero me daba igual. Vender, no consumir y pirarte.
Nube gris, luces intermitentes, golpes con gente que no paran de reír.
-Sólo tenías que vender y no consumir.
Repetirlo frente al espejo no valía de nada, ya no.

A ver si hay suerte.

Usemos sólo palabras con equis y saliva. Quiero que me golpees y me mires a los ojos. Nada de tabúes, hoy no. Mañana no me mires a los ojos, pero hoy dime lo cerdo que soy. No te preocupes de mi lubricación, que llevo todo el día pensando en tus tobillos y ya voy listo. Muérdeme y chupa, a ver si te llevas un poco de mi lívido. Vamos a divertirnos.

Quimeras destrozadas.

Hoy he encontrado algo que escribí. Tiene gracia ver que fui capaz de verlo, pero no de solucionarlo.

''Abres los ojos y el techo parece cada vez más gris. En cierta manera es así, parece que el tiempo no nos afecta hasta que miramos atrás. No eres el power ranger rojo. Parece que no importa, pero en la carrera los alumnos avanzados te dicen que tras las aulas las cosas no van bien. Te ves pagando las letras del coche. Del coche, no de la nave espacial. Parece que mirar atrás empieza a afectar cada vez más. Las pequeñas cosas que no conseguiste se hacen montañas. Consigues hacer reír a la gente, pero ¿quién te hace reír a ti? No consigues las veinte chicas que tenía el prota de tu serie favorita. La frase que leíste una mañana de abril en el azucarcillo de tu café cada vez pesa más. Aquella frase, ‘Nacemos originales. Morimos copias.’.''

No buscamos solución, porque es lo cómodo. El YO del presente y el pasado se sientan sobre el YO ideal, dejándolo inútil.

Decidir un presente.

Cuando has tenido tantos buenos momentos a su lado y tantos malos momentos lejos de su lado. Cuando se convierte en algo necesario saber de su existencia. Cuando parece que nunca estarás de nuevo a su vera. Cuando… Cuando. Te das cuenta que es el momento de cerrar los ojos, pero no paras de escuchar. Cambias tus manos a los oídos y entonces la ves. Te das cuenta que la solución es la distancia, pero el tiempo no cura las heridas. Deja cicatrices. Desde la lejanía no paras de ver su imagen en tu cabeza, pero con el tiempo lo único que ves es su imagen en los buenos momentos. Todos lo malos parecen desaparecer. Entonces parece que fue una buena elección. Al menos en ese presente reciente. Al menos en ese presente reciente.

Resumen de un fracaso.

- Estoy casi seguro de que el ardor de tus labios podría consumir mi cuerpo.
- ¿De qué coño me hablas?
- De que podríamos subir a mi habitación y echar un polvo.
- Olvídate.

Quítatelo.

Mantener los ojos abiertos el máximo de tiempo posible y tener la sensación de que en cada parpadeo te estás perdiendo algún tipo de sensación. Un ojo. Un labio y parte de la mejilla. La nariz. Dos labios secos como las cuerdas de un antiguo ring, donde viejos luchadores dejan paso en la actualidad a dos húmedas lenguas. Sus pechos. Mi lengua dibujando una húmeda línea hasta su ombligo. Sus ojos. Su ombligo.
-Quítatelo.
Placer en un polígono donde las mañanas están repletas de personas que desean acabar. ¡Qué ironía!
Un momento que deseas grabar en tu mente.
-Sí, joder sí.
Un momento de excitación, placer y humedad. Mantener los ojos abiertos, para que algo se quede en las entrañas de la mente. Algo de ese momento.

De vuelta.

Un grito corta la noche como lo hace un cutter en las penas del yonqui. Aún así sigo en la azotea del frente mirando tu ventana. Te veo la cabeza asomando por el sofá, mientras mueves el brazo continuamente. Me excita la idea más idónea, pero la lógica me dice que estás comiendo palomitas. Poca gente busca gemidos viendo a los hermanos Marx. Sé que buscas reír ¿y quién no lo busca en esta ciudad?

'Hijo mío, la felicidad está hecha de pequeñas cosas: Un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña fortuna…'

Quizá Groucho acaba de decir esta frase o quizá otra, pero nunca lo sabré. Desde esta azotea sólo veo tu espalda. Podría lanzar algo contra tu ventana con la esperanza de ver tus ojos, no de frente, pero sería lo más cerca de mirarte a los ojos.

He vuelto a esta ciudad, como otros tantos viajeros antes, pero al contrario que ellos no vuelvo más valiente, ni más fuerte, ni con más experiencia, ni más sabio... sólo más viejo.

Sudando te digo adiós.

Hoy he escrito un adiós en mi lengua. Te lo llevarás contigo tras un último baile de tu lengua sobre la mía. Fuma tranquila el último cigarro que nos fumaremos a medías. Tápate con la manta, no quiero acordarme nunca más de tu espalda sudada. Miro tu ropa interior en el suelo por última vez. Tápate con la manta y no te des la vuelta. No quiero recordarte soñando cara a cara. No hace falta que me devuelvas el adiós, podría convertirse en un hasta mañana. Ahora te miro y recuerdo la primera vez que sudamos juntos. Tapate con la manta, no cojas frío, no podría evitar mirarte los pezones. Hoy he escrito un adiós en mi lengua. Fuma tranquila. Tapate mientras miro tu ropa interior en el suelo de mi habitación. Adiós.

Sólo ida.

El problema de cambiar de ciudad no es lo que dejas atrás. El verdadero problema es no dejar nada detrás. La amarga sensación que recorre tu garganta antes de pronunciar: 'Sólo ida.' a la taquillera del tren. El problema no es irte, es volver y que nadie te espere. El problema de irte es darte cuenta que no hubo, ni habrá nadie.

Cuando cambio de ciudad debería sentir un vacío. Pero es la misma sensación que cuando llevo un tiempo en ella.

Es posible que con tanto cambio en realidad espere un: 'No te vayas.' O quizá me voy para no tener que oírlo.

Rompiendo el sueño.

Suena el puto móvil. Odio ponerle la melodía de una canción que me gusta, porque acaba convirtiendose en una que odiaré. Odio las llamadas, nunca es nadie interesante. Además desde hace 4 meses sólo me llaman para pillar.
Las 6 de la mañana, pero ¡qué coño!
-¿Sí?
-¡Ey! Siento llamar a estas horas, pero es que vamos a una fiesta ahora en la playa. Esto está de puta madre. Estabamos en una fiesta en un chalet a las afueras y ahora siguen en la playa. Total, que queremos saber si tienes algo. Ya sabes para aguantar. Sé que no son horas... -Por la velocidad de sus palabras se podría decir que ya tiene suficiente.
-Calma. Nos vemos en media hora.
Empecé en esto para ganarme un sobre sueldo. Cuando me despidieron se convirtió en mi único sueldo. Debería plantearme sobre la moralidad de lo que hago. El hecho de que quizá esta madrugada alguien muera de sobredosis con algo que le haya vendido. Pero lo dejo para cuando vuelva, por ahora voy a lavarme la cara y darle lo que me han pedido.

Tu mirada tras el humo.

De las cenizas parte corriendo por los hilos de tabaco, chocando con el papel, rozando con mis dientes y acabando en mis pulmones. Tras escapar de éstos dejando una nube en mi cabeza y un vacío en mi mente, doy un trago de cerveza. Cuando vuelvo a tener la lengua húmeda miro hacía la luna. Tantos años estando en el cielo y la miro como si fuera la primera vez que la veo. Medía sonrisa se dibuja en mi cara. No sé el motivo pero siempre sonrío cuando la miro. No penséis que soy un tipo tierno que lee poesía, pero digo y hago este tipo de cosas cuando me coloco. Entonces como si me hubiera transportado por el espacio-tiempo me doy cuenta de que estoy en la playa junto a mis colegas.
Hace rato que estoy colocado y bastante ausente de lo que me rodea, pero hoy no iba salir. He acabado en la playa, sin modo de volverme hasta que ellos quieran. Así que colocarme y pensar en mis cosas es mi única opción.
Por lo visto han convencido a un grupo de chicas para juntarse con nosotros. No sé cuanto rato llevan con nosotros. Sus ojos. No sé cuanto lleva mirándome, pero no quiero que deje de hacerlo. Tampoco habla, así que seguramente esté en la misma condición que yo. Ella no quería salir tampoco. Risas, jóvenes. Drogas, noche. Playa. Pero sólo la miro a ella, esperando que con la mirada sepa lo que quiero.
Podría decirle que deseo que nos apartásemos de todos, que nos comamos la boca, que me deje pasear mi lengua por todo su cuerpo, que me meta la mano en los pantalones y busque mi placer. Con placer me refiero a mi polla. Total que le haría cosas que no sabría ni describir. Pero le doy otra calada a mi cigarro y le sigo mirando.